Cultura Retórica

Era más rico que el postre nuevo de Bonobón. Incluso cuando mordió la empanada y el jugo de la cebolla se desparramó entre sus dedos, todavía parecía sabroso. En un rapto de inconsciencia instintiva, pensó en arrebatarlo para llevarlo hasta la zona roja de Holanda y ser la única clienta durante los treinta días del mes. Una no está preparada para tanta metralleta de masculinidad junta. Algunas apenas esperan que el sujeto de su cita se lave los dientes y tenga el comedor completo. O, con pretensiones más amplias y exquisitas, sepa hablar y no tenga errores de ortografía. Eso es absolutamente excluyente y fundamental. Juan Cruz Pertticone era codiciado y cumplía con todos los requisitos “estereotipables” para la sociedad. Era el último soltero por el que las desquiciadas con vuelo estaban dispuestas a arrancarse los ojos. Pero él era selectivo, no cualquiera le venía bien (cuando no se trataba solo de sexo).   Buscaba una fémina similar a lo que era: Una chica con i...

Son pocos los que escapan con eficacia de la jungla virtual. Como una logia de rebeldes from the web, se resisten a plantar sus nombres en el perfil de cualquier red social, sea Twitter, Facebook, Google +, Fotolog o cualquier otra que haya quedado en el pasado de este agosto de 2012. Pero al ser los menos, generalmente sus entornos integran el team de los más. En ese grupo, las implicancias de sus vidas sociales por un motivo u otro, terminan colgadas en la red. En una imagen de perfil, el retrato de una juntada loca, en la foto escaneada de la dulce infancia escolar o en el barrio. No importa por qué, pero siempre hay alguna razón para mostrar los afectos en el ciberespacio. Con la nueva modalidad de time line, línea de tiempo, biografía, que la red cara de libro propone obligatoriamente a partir del 22 de agosto, las publicaciones realizadas y recibidas aparecen cual botón vestido de azul. Divididas por año, agrupadas en bloques. Los ex, las ex, los que no llegaron a ser...

Como el arena que rodea los oasis. Absorben cualquier pizca de humedad que ose acercarse. El poder de captación se predispone por bajada innata como inversamente proporcional al avance de la edad. Dicho en Lengua: según la idea colectiva, ¿médica y psicológica?, a más grandes, más tiempo lleva aprender; a más chicos, más libres y perceptivos, intuitiva e instintivamente. En lo último estamos de acuerdo. Pero los interactivos quiebran la regla. Se erigen militantes de los propios tiempos y del paso obligatorio por cualquier placer que dispare los sentidos. Caminantes de una vía lúdica, conscientes de la fuerza en la curva del río. Distanciados del anclaje innecesariamente temprano. Practicantes del amor y la fé poética, lectores de Dolina y Fabián Casas, de las crónicas de Cicco y el blog de Galeano en los ratos libres. Interactivos libres y comprometidos con la elección de libertad, atados a las convicciones del tipo que sean. Sin tribu, sin clase; ni color, barrio o ave...

A mediados de abril de 2012 el intendente de la ciudad de Neuquén, Horacio Pechi Quiroga, conocido popularmente como “el Pichi que roba”, ordenó a sus vasallos tapar con escombros el anfiteatro de la ciudad. Es un lugar histórico y cultural conocido según cada voz, por ser un “meadero público-comunitario” o un espacio de reproducción para actividades culturales, como recitales, presentaciones de murgas, actuaciones circenses y lugar de ensayo para artistas de disciplinas varias. Lo hizo sin consulta previa una noche de domingo para la madrugada del lunes. Desde su perspectiva fascista y acción provocadora, consideró que debía ser tapado para parecer más pro, menos hippie, y destinarlo al armado de un espacio verde (que más tarde se supo que en realidad serían metros y metros de cemento para un estacionamiento). Sólo más cantidad de caliza fría y dura, para ser pisada una y otra vez por autos cada vez más invasivos, que escupen polución y en su sobreabundancia, entorpecen la circul...

     Todos la identificaban por su torpeza y distracciones constantes. Era común escucharla gritar por un golpe de su cadera contra el escritorio o por el agua del mate derramada entre sus papeles. Siempre llegaba tarde. Era la última en aparecer y la última en irse. Siempre fue una periodista tan dedicada como impuntual.      Ese martes 23 de agosto su compañero Sarmiento la encontró desparramada sobre la PC , con su pelo enrulado revuelto y desprolijo. Le llamó la atención porque lo que tenía de torpe y distraída, lo tenía de pituca y coqueta. Pensó que estaba dormida, ella siempre tenía sueño. La miró y se rió, imaginó que se había caído de la cama para llegar temprano y no había soportado la puntualidad.        Las horas de la mañana pasaron. Se hicieron las diez. La tribu de la oficina de redacción ya estaba completa. Todos la habían visto dormir con el pelo revuelto y habían compartido el pensamiento sobre su irre...

Varias personas que conozco tienen parejas en Roca, Buenos Aires, Cipolletti, La Pampa, Centenario, Cutral Co y demás lugares que al momento de estas líneas no recuerdo. Pero él, él se encontró una novia del lado Pacífico de la Cordillera de los Andes. Hace poco más de un año se conocieron durante unas vacaciones en Pucón. Ella vive allí y él es docente rural en Junín de los Andes. Pensaron que no se iban a volver a ver, pero a los dos meses confluyeron en el mismo lugar y desde ahí, cada fin de semana largo que marca el calendario él viaja a visitarla. Sobre la ruta besa su foto y la conversa. Una y otra vez. Ella vive con su mamá, no tiene hijos y nunca tuvo pareja. Él es divorciado, pasa los cuarenta y tiene algunos críos en su haber. Los dos pensaron que a esas alturas de sus vidas se iban a quedar solos. "¿Quién piensa en conseguir novio a los 40?", comentó el sujeto. Habría que seguir el deseo y los instintos, aunque la negativa se repite entre las vo...

aunque parezca malo, tiene su encanto... La oscuridad regala cuando libera. Las inhibiciones se desabrochan, las distracciones se duermen en el día. De la noche nace el insomnio, que se trepa por ideas que corren solas, cuando se escapan de la sombra donde se ocultan en el día.   Las noches de insomnio son como vampiros, que se alimentan de jugos mentales y colores que se incrustan de los surcos del cerebro, pintados con cúmulos y matices de sensaciones diarias.   Las noches de insomnio son espléndidamente caóticas. Los pensamientos se disparan y conjugan en figuras donde de repente todo cierra y un conjunto de palabras se vuelve música. De noche la vida se convierte y los pálidos aparecen. Los sonidos cambian y las luces titilan más fuertes. El viento menos desapercibido golpea con nervios la ventana. Las voces se escuchan alzas desde lejos. Los motores de la rotonda se aceleran y las calles se hacen de mil dueños. De noche la oscuridad se hace cielo ...